Não sei desenhar abraços

Entra nos ossos a humidade e o frio de Mira-Sintra, a cor do dia, por lá, nunca é muito clara, sempre há um sol tapado por uma coberta pintada a nevoeiro.

Mira-Sintra, não tem mais de um mês para mim, lá e em tão curto espaço de tempo, fui abraçada duas vezes. Abraços fortes que roçam como um grito em sufoco angustiante. Sufoco meu? Sufoco deles? Será o meu que em grande anseio chama por eles, por esses abraços espontâneos de adolescentes de hormonas ferventes? 

Hoje foi uma Carolina, abraçou-me no pátio da escola e em plenos pulmões gritou, "professora linda!!!" por momentos aterrorizei, pensei se aquele entusiasmo seria natural, olhei para ela fixamente, com meus olhos assustados, pânico talvez, de tão bom abraço aquele, que a Carolina desenlaçou-se do meu corpo e encolhida como um cachorro a ser castigado por tamanha audácia, sussurrou em tom bem baixo, "desculpe stôra, mas gosto de si", virou as costas e correu para trás do pavilhão.

Foi a última a entrar na sala, de corpo descontrolado e atitudes desvairadas, um comportamento péssimo durante 90 minutos, não se concentrou nem conseguiu pintar 2 mm de folha. Chamei-a e perguntei o que se passava com ela, sorriu e corou ao mesmo tempo, respondeu-me com uma pergunta, "o mesmo que a professora?", olhei-a em silêncio, um olhar fixo mas estremecido, e pelo meu sossego desassossegado ajudou-me retorquindo com menos segurança, "tenho carências stôra, só isso!"

Todos Estivemos Feios!

Ninguém pediu mas registo a minha opinião. Uma opinião baseada no que vou lendo nas publicação dos jornais e mesmo nos comentários da rede social facebook sobre a manifestação de ontem, do que vi através dos olhos de operadores de câmara do que ouvi pela boca de outros ilustres e do que senti e vivi de forma não presencial mas emotiva.

Sei que sou uma pura gargantolas, que expresso o quanto me enerva na passividade de um povo de brandos costumes que fez uma “revolução romântica” aos meus dois anos de existência.
Onde eu estava no 25 de Abril? Provavelmente a comer uma papa Pensal feita a leite em pó. Sim, sou uma piegas, ainda que, com ânsias a inovadora morna que a nada me leva. Afinal ficou-me tatuado na pele de menina o quanto seria uma subjetiva contestatária, e esse efeito é bem pior que estar presa, porque nesta prisão os muros erguidos são a transparentes tijolos e de arame macio ornamentados. Certo é que não concordo com violência, alguns sabem, fecho os olhos no cinema a todas as cenas de agressão física e pergunto de dois em dois segundos, a quem me acompanha naquele escuro, se já os posso abrir. Imaginem no real. MEDO, muito medo.

Não quero, ou tento não estar em terra do santo ou em solo do pecador, mas sim no lado da “terra do nunca”, estivemos feios! E continuamos a o ser depois do rescaldo. As escadarias que leva ao edifício que é de todos estava já limpa ao raiar do sol, quem ali passasse nem percebia que existira greve geral entre os que limpam a cidade. Mas as opiniões, essas, nem sempre são limpas de espinhas. São opiniões de garganta, de quem acha ficar bem a agradar alguns ouvidos. Estivemos feios! Somos todos povo, ou será que os policias são do departamento das águias rapinas, os estivadores dos canídeos, os professores das aves noturnas, os desempregados parasitas das águas paradas e por aí a fora? Somos todos povo e povo lesado!

Sim é bonito ver a jovem gira agarrada em abraços meigos aos fardados azuis, é! Funcionou desta forma lírica? Claro que sim, um impacto apaixonante nas redes sociais, olha que coisa má linda! Os nossos olhos brilham, enchemos o peito de orgulho e fica por ali, um registo fotográfico para picar com um pionés num qualquer quadro de cortiça lá do trabalho!(para quem o tem). 

Ontem os paralelos voaram sem asas, se eram mulheres bonitas ou putos feios a dar-lhes credibilidade aeronáutica não sei. Sei que outros objetos ganharam igual elevação e muitas fotos foram sacadas para fazer história em registo fotográfico. Muitas hoje publicadas, algumas de uma beleza sem igual, a mais parecerem pinturas com sfumato renascentista. Funciona desta forma agressiva? Claro que sim, choca os nossos mais exonerados sentidos. Com alma ainda cai uma lágrima ao ver uma cabeça grisalha com mais de 70 primaveras tingida a púrpura, ou a cara assustada de uma criança que estava ali acreditada na força Herculeana do seu progenitor. Todos levaram! Todos Estivemos Feios! FOI FEIO.

Supões

ri como uma tolinha

enrola essa ervinha,

ri, não estejas zangada,

muito menos enervada

e ri

dizendo coisas parvas

ri,

não quero saber,

nem te mostrar nada,

nada!

ri como um tolinho

e dá mais um bafinho,

esquece lembrando

que só queres ir,

só queres mesmo rir,

ri sem perceber

e depois chora gostando

e gosta gozando,

roda mais uma

bafa outra

e cai, não compares

e não te estragues,

ri, ri.

Insónia de morango

Quando era miúda não gostava de morangos.

Não há muito tempo, queria eu lá saber do que não gostava! Com convicção, encarava sem dramas o que eu gostava. E era tanta a bagagem do saber bem querer, que pouco restava para alarmar no onde se acondicionar o não se apreciar. Tenho saudades. Mentira! Vivo num sentimento de extravio desse entender. Igual, a quem leva como seguro e despreocupado, num bolso de um agasalho, um qualquer papelinho rabiscado a lembrança, e sem saber como, deu-se-lhe sumisse. E esse arcaico lembrete ficou para lá, caído sem juízo numa calçada qualquer ou numa escadaria da Mouraria da minha vida.

Não gostava de morangos e pronto! Também os havia, aqueles que não gostassem de chocolate e merecessem igual cerrar de sobrolho? Havia.

Como? Como achar ou assumir que tudo é bem mais importante agora do que outrora. E eu só não gostava de morangos...

Angustia-me o dia, abala-me a noite que era por si só tão fácil e protegida.

Aprendemos tanto na infância, estragamos muito mais depois.

Deixem-me só não gostar de morangos doces e amar laranjas ácidas.

Como me proteger e lembrar que amo? E como deixar que um alguém me ame mesmo sabendo que eu um dia só não gostava de morangos?

nada é eterno,

a saudade é tão nossa,

por um segundo,

por um momento,

sentimos a falta,

de um abraço,

da pessoa,

se a pessoa for eu,

eu estou,

deixaste de vir,

deixo de ficar

vai

O cheiro a canja de galinha chega vindo da cozinha. A minha cabeça está a estalar. E sinto o medo terrível a doença que se vai apoderar.

Odeio-te.

Apetece-me dizer asneiras, sair de casa sem destino, falar com um qualquer desconhecido ou abraçar um cão vadio.

Quero gritar em modo silencioso, voltar atrás e arrumar os livros que deixei desarrumados na biblioteca que desconheço.

Quero chorar seco, falar com quem já morreu, exaltar a saudade dos que já se foram e se cremam no pensamento .

Quero deixar de amar, de dizer que amo e riscar todas as vezes que assaltei a palavra.

Quero suar das mãos e irritar-me com qualquer alguém.

Quero beber café como quem bebe chá de camomila para se exaltar.

Quero bater-te e não dizer porque te espanco assim.

E o cheiro a canja faz-me vomitar,

Odeio-te, porque sinto o acreditar que o querer acredito que não passa de uma só noite de luar.

Odeio-te, aperto do meu peito.
Odeio-te.

Que posso eu

Que posso eu escrever-te

Numa noite de início de semana?

Ontem dedilhavas os meus gestos

Na composição de andamentos

Da tua ária de suor, beijos e abraços

Do patético adágio

Ao riso fácil do allegro

Ofereces-me a elegância

De um andante,

Que depois roubas para provocar...

... E eu, desperto mas dolente

Peço-te que repitas

E hoje,

Trauteio-te de longe

Sem saber como definir

O tempo da tua memória

Que posso eu escrever-te

Numa noite de início de semana?

24 de Setembro de 2012

André S.

sonho privado

 

É assim que te tenho desejado

num sonho tão privado

Assim, respirar abalado

no meu ser desassossegado

Assim, sonho realizado

num apetite não limitado

Assim, real e apertado

num falar tão arfado...

Ca.ir

Cairão,

Sem razão lágrimas molhadas, avistam um chover como quando chove à séria, e do chão seco de fim de verão sairá o bafo quente da humidade presa.

Cairão,
Esculpem o seu Eros a paixão,  um ser tão gigante e sossegado num abraço apertado, debruado e magoado e que é  forte e confessado, pintado a negras nódoas escavadas.

Cairão,

Loucos num colchão, sobre um qualquer tecto ou não, embaraçam o que já não vive de ilusão, engolem a solidão.

Cairão,

Libertos dos “ss” dos “ses” e de todos os “talvez não” e se amam sem acto abstracto sobre uma tal razão.

Cairão,

Cultivaram sabores desejados, cheiros emanados e todos sonhos visionados, anseiam ver crescer garbosas folhas, flores e frutos que depois...

Cairão. 

 

TU.do

Amanheceu, um sol forte a rasgar os pequenos orifícios que ficaram por fechar na noite anterior. Acordei como se nunca tivesse chegado a adormecer, dormência tranquila. Abro os olhos devagar, o cérebro desligado, sorrio mansa, mas malvado! nem um segundo sossegado. Chegas,  arrombando a porta desta casa onde mora o meu  pensamento que é teu. E vens, enrolaste comigo, encostas o rosto nos meus cabelos ainda húmidos, adormecidos sobre um lavado. E inspiras forte, cheirando como quem suga por uma palha sedento de um líquido. Enrolas os teus braços e envolves-me em ti, as tuas pernas nas minhas e cheiras-me, e eu cheiro-te e és tu. Afinal és tu, és pele acre adocicada, és paz e tempestade, és sossego desassossegado, e fica, fica... aqui, és tu.

Fecho os olhos e quero, aperto-te com mais força, preciso te encontrar aqui, aqui onde durmo dentro deste meu corpo desligado. Fica...

Amanheceu, um sol forte que viola o desejo sonhado, rasga ainda mais os pequenos orifícios que ficaram esquecidos. 

na (nossa) bolha

Riam, melhor gargalhavam, como dois putos que encontram uma bola num beco improvável e perdem a noção que mesmo a possuindo, nunca a poderiam fazer rolar num qualquer lugar.

Não se conheciam. Não como amigos, conheciam-se e isso por si só chegava.

Escreviam horas infindas, a letras que emanavam encanto, beleza, tentação e tesão. Mas faltava o todo do tudo essencial, faltava-lhes o toque que arrepia e com ele os sabores, os cheiros. Faltava os olhos que cobiçam e embaraçam, os olhos para se encherem de ver de tudo o quanto eram bonitos para se desejar e querer. Faltava-lhes os olhos. E eram tão bonitos os seus olhos...

Não cegando por os não ter, mas já cegos por não os possuir, sem visionar, queriam arriscar, com a mesma tentação sobre um mirar guloso numa linha branca num espelho a brilhar.

E és tão bonita pensava ele.

E és tão bonito pensava ela.

mãos de polvo com braços de árvore

Tem de ser, escrevo, desculpem se sair uma séria de palavras atabalhoadas, este blogue serve-se a todos ou tantos fins.
Naquele dia, que já não é o de hoje, foi naquele, foi assim com uma vontade de apagar tudo, começar de um novo começo, assim à brava, assim...
Novo começo, mas que começo? Como ontem que estava a ouvir repetidamente a música, que não será a que publicarei com este post, mas a que me acompanhou até certo ponto estas linhas, certas e apagadas mais de umas tantas vezes até lhes encontrar sentido, Beautiful de Portishead, é essa mesmo. Mas naquele dia, parecia cair em terra dura os sentidos cegados, como um aperto num peito frágil que roça contra todas as teclas das costelas. Não sei como descrever esse sentimento, em nada dantesco, essa opressão fácil em apelidar de medo aquando não percebemos um choro compulsivo que derrama uma única lágrimas de se ver, essa sensibilidade obscura que abre fissuras em céus anis ao entardecer de mais um dia.
Nada há a desmistificar, é o que é, é o que foi e continuará certamente a o ser. Diz mais um dos meus conjugues, agora, nesta hora de almoço. Mas agora mesmo, agora que estou no meu terceiro café, numa esplanada sossegada da minha zona, da minha zona... sorrio, tão minha esplanada que nunca tomo café aqui, sempre a conheci, enfeitada de vasos pequenos içados em pequenos postes que demarcam a plataforma de ocupação das suas duas mesas, as que completam esta grandiosa esplanada de bairro. E sim, faz amanhã uma semana que ando às voltas com este texto. Amanhã é terça-feira, facto é, o de estar neste enguiço escrito, o julgado atabalhoado, o que é refeito mais de um plural de vezes e que faz a sua natural mutação, afinal, talvez um sentir sentido sem escrito sentido. É o que é, é o que foi e continuará certamente a o ser...

O Teu momento

A ave falou

Quando os animais falavam, nesse tempo, viajavam grandes caravelas pelos oceanos ao encontro de tesouros perdidos.

Longos dias passaram em alto mar, o barco fez sua primeira paragem numa ilha verdejante. Dentro dele saíram mil homens e um gigante que comandava a tripulação que então gritou:

- Homens à ilha, encontrem-me tesouros!

E os mil homens correram pela praia, desapareceram pela verde ilha. O gigante sentado na areia ficou, esperou pelos seus aventureiros, imaginando fortunas à sua chegada. As horas passaram e nenhum voltou, o gigante levantou-se e na ilha também entrou.

Ao fim de passos o gigantes encontrou um pássaro de mil cores, que falou:

- Desconhecido Gigante, a bruxa os teus homens levou.

E na mão do gigante o pássaro pousou e das suas asas uma chave mágica deixou. O pássaro dali voou.

O gigante à procura dos seus homens numa gruta entrou e lá dentro a voz da bruxa suou:

- Entra gigante, vem ver com os teus olhos o que aos teus homens encantou.

O gigante olhou e como os seus homens ficou. Encantado com a beleza daquele lugar, ali era o tesouro, ali era a harmonia entre homens e animais, todos falavam, todos eram iguais.

TABÙ

O cd toca, roda sem parar, chega ao fim e recomeça, como uma peça de teatro que está em cena temporadas sem julgamento a um fim anunciado. O cd rola, toca e está mal gravado, o tabu de 3:33 pára nos 1:55 da letra da música que nos preveniu da razão, a qual julgámos ser a nossa, a nossa música que tocaria à entrada em palco. A deixa que ficou sem efeito.
Passámos a intocáveis, algo estranho, que de tanto pensar se entranha, sim, como saber sobre este desconheço? Quem és tu que desconheço, aquele que se disse apaixonado por textos escritos a música, que desejou imensidão num só olhar de reconheço, depois alcançou o desejo num abraço penetrado e logo a seguir o beijo com anseio ao enlace de um rolar, o dizer do apetecer fazer... fazer amor. E o cd toca, roda sem parar, chega ao fim e recomeça, como uma peça da vida que está em cena por temporada sem julgamento a um fim anunciado.
Quem serás tu, Sr. Desconheço? Quem serei eu, Sra. Desconhecida?
Somos umas letras de músicas rabiscadas, num tabu participado, somos 12horas desejadas e mais 6horas roubadas, somos um incógnito incontrolado, um esconderijo guardado, somos um intenso desejo segredado, um segredo anunciado, somos uns pequenos corvos pintados, numa manhã aclarada, somos um sardão nas tuas costas assinado, uma tatuagem na minha pele intencionada, somos o que somos, o que nunca saberemos dos desconhecidos seres afigurados, somos passeio à procura do calor que aqueça a pele de quem nunca desnudou, somos sentido de um sorriso e de uma gargalhada, uma foto iluminada, um jardim com chão penteado, um lago com poucos patos, somos estalactite e estalagmite, uma vista de mar com horizonte na cidade. Somos o sono apoderado, o sono alcançado para um sonho não realizado.

GALOPE

Cavalos a galope levaram-te daqui, cavalos carregados de mim, correndo soltos arreando adornos enfeitiçados. Teu delírio desejo de alcançares o longe e o seguro, porém ias morno de mim. Enlaçavas-me como a um cavalo selvagem, tão perto de ti.
Cavalos galopando te levaram, sacudindo o pó a terra, arrastando o teu corpo, esbarrado por pensamentos de dúvida entre desejo ou comando. E eu, sonho que te vejo, e tu és apenas um homem numa rua sem fim, tu sabes quem eu sou, nós sabemos. Vivemos o dilema de escolher se por um anseio ou um comando.
E na virada da maré, é assolador, perceber que o sonho que tu e eu podemos ter agitaria toda a terra.

impulso

desnudada sombra

A sombra não esconde, reflecte a doce harmonia num espelho esclarecido, límpido da crueldade humana, reflecte o simples, reflecte o sonho, o ideal puro e mágico das coisas serenas do imaginário. E assim vamos dançar, emaranhar as sombras desnudas dos nossos corpos teimosos e chatos. A sombra é que vale, vamos nus brincar, vamos nus voar pelas fachadas dos prédios e subir, subir, desenhar sombra nas nuvens brancas lá do alto, e nas cinzentas atiremos baldes de tinta branca, esboçaremos o desenho de tão nossas sombras esfaimadas de querer.

...passa o tempo, passa, passa e passa o tempo.

Sentimento Dantesco

Sentada a meu lado, uma aluna, enquanto os seus colegas acabavam os trabalhos pintando-os a lápis de cor, ali confessava as banalidades da vida.
- Stôra, já não vou mais à consulta de psicologia!
- Mas andavas em consultas de psicologia?
- Sim, stôra.
- ...
- Sabe stôra, sofri bulling durante quatro anos. Desde o terceiro ano da primária, até ao ano passado, quando finalmente a minha mãe mudou-me para aqui!
- Tu? Mas porquê?
- Porque era boa aluna stôra, a melhor aluna da turma, da escola... E então batiam-me por ser certinha..., queriam que fosse como eles.

Emperra

Seria bonito “impera”, mas não, não será esse o titulo, é emperra! ...não impera a destreza na escrita, as ideias sim, essas não tropeçam, fervilham fatalmente quando não as posso registar... Acontecem à velocidade do transporte de carro, nas caminhada dos dias solarengos, nas visitas a casa de outros, nas conversas chatas de alguns, nos segundos de fio de urina, nas paragens de peões, na passadeira do ginásio, nas compras no mercado, nos cheiros do trabalho, nos afazeres caseiros e nos apertos de coração!

Aqui estou, agora danada. Acusei sacrifícios de quem sobe tamancos tornando-se maior mas as ideias, essas altivas, aquando posso apresentar, registar velozmente, colar, suportar... lamentarei. Lamento, não sei que vos contar.

Dói-me os pés,

porque insisto em galgar saltos altos?

Aflige

Nada de grave. Só tira o sono, planta cabelos brancos e vinca linhas pesadas na expressão.

A falta de profissionalismo aflige, a falta de educação, a ausência de boas atitudes, aflige. Aflige o tempo a passar, aflige tudo a piorar, aflige ver afundar um mar sem brio, sem frescura, sem sapiência a explorar. Aflige. Aflige a dissipação de valores importantes, valores que se esbatem dia para dia... e o que não nos mata, enrijece-nos!

Aflige...

Rega

Galguei ao terceiro andar, era nove e pouco, estava um calor abafado, na rua não corria brisa e a noite estava clara.

Ausente de ascensor, subi o primeiro lance de escadas, veio-me ao pensamento os quantos anos iria subir aqueles degraus, aquela escada elipse, estreitamente atrofiante, se mais um andar existisse vomitaria à chegada. Arrepiei-me no suor, cogitei num azar de vida que me impedisse de subi-las, agarrei-me com força à madeira macia do corrimão e avigorei o passo, afinal ainda nova e capaz! Era aquele calor, vindo da clarabóia-estufa do edifício que me estupidificava os pensamentos!

Abri a porta, o cheiro a tintas, madeiras tratadas, cimentos, ceras e afins não encontraram meio de desabitar! É-me agradável tocar nos ainda despidos interruptores e dar luz aquela sala nua, já tão minha, tão acolhedora. Esbocei um sorriso à chegada, como sempre o fizera desde que a sonhei possuir, é minha, é a minha casa!

Contente vou regar as plantas, já há vida por lá, nas varandas, no quarto de banho e uma perdida numa das divisões. Ali vai começar algo, não sei bem o quê, nem exploro a imaginação com suposições, não quero gastar o que ainda nem estreou. Mas sinto que sim, que lá cercada daquelas paredes pintadas a quente vou aninhar no inverno, sonhar no dormir e viver cada despertar. É lá que vou deixar passar tempo por um gargalo estreito de sentir, é, é ali que vou confessar o gasto de beleza e ver chegar as fendas do meu rosto, reflexos sem medo nos espelhos já pendurados. Lá andarei nua de mim e descalça dos outros. Rebolarei no lago espelhado do meu soalho, escreverei as mais de mil linhas entre as fissuras dos tacos cruzados. E depois? Depois babarei o meu sofá pistáchio nas noites de sábado para acordar tarde nas manhãs de domingo e arrastar-me até ao duche, sem mas, nem mais, nem diabo a sete! É um terceiro andar e fui regar...

Fui regar, sim, regar.

Oce ano

No ano passado, quando este blogue era um espaço activo, escrevi “picos de verão”, adorei escreve-los e penso afirmar com alguma justiça que estava bastante inspirada, provavelmente levada pela destreza dos escritos anteriores os “suspiros”. Ambiciono agora algo simples, consciente e refrescante, não arrisco dizer novo, porque não o é, mas sim creio desejar algo consistente em serenidade. Pode parecer estranho já que os últimos textos transbordam de um peso emotivo, carregados quase de desespero do “só”. Mas nada disso, garanto que nunca me senti tão acompanhada no meu estar. E a palavra é percebo-me.

Hoje percebo-me, não fujo em disfarces do talvez ou dos não sei. Sei perfeitamente quem sou, como sou e no que desejo ser. Sei o que sinto, como sinto e o que faço passar como representação do meu estado emocional. Não estou com isto a justificar-me ou a dar explicações, ninguém me as pediu nem eu tenciono esclarecer.

Mas escrever organiza o meu pensamento, o meu estado agitado, quase endividado como o não sei quem!

Perguntam-me se desejo o só. Não, não o desejo, mas também não desejo o conformismo do estar acompanhada. E assim se traduz esta bulha, não sou uma pessoa fácil, mas difícil nem tanto, desordeno sim os encantos do saber viver.

A vida encanta-me, já me preocupa o curta que ela é, a vida um momento, algo já escrito por milhares de milhões, nem tanto mais ou menos ilustres. E o momento é de vontades positivas.

Uma noite destas em sonho revi-me na personalidade da personagem do inconsciente. Sonhava então que amava um ser afável, calmo, meigo, acolhedor e preocupado, um ser definido pela tranquilidade. Mas na ordem do bem estar, eis que chega o agitador de águas. A tempestade faz igualmente parte do mais translúcido e sereno oceano. E como uma catástrofe natural chega o outro ser. Amei-o automaticamente à sua chegada, sem tempo nem vontade de consciencializar. Um ser luzidio, envolto em brilhos flashados, alegremente desmedido, activo e transcendentalmente agitado, todo o seu ser emanava emoções fortes.

Acordei como se nunca tivesse adormecido, aquilo era a tradução do meu desassossego emocional. Esclarecida pelo já sabido, fechei os olhos e porém adormeci.

Foto: Anna Silveira

A 80

Acordei ainda com um dos olhos inchado, não sei se será uma inflamação normal ou algo provocado por um pesadelo agitado, daqueles com direito a autoesmurrar-me!
É algo estranho acordar com os olhos colados em ramelas pegajosas, pensamos logo em algo grave. Esta sensação não é inédita, já que todos a sentimos, quem nunca teve uma conjuntivite? Pois..., lá lavei a cara com água corrente, noutra altura a minha mãe faria um pasto de água de rosas, como diz, “é o mais indicado!”. Ainda hoje me recordo desse mimo com cheiro a rosas e nem me importava de estar carregadinha de conjuntivite pelo encanto dos cuidados seguintes, pastos mornos de água de rosas, enfim nostalgia, mas não é sobre a água de rosas, nem de olhos congestionados que hoje vou divagar, mas sim de um sonho de rádio, ao sabor da M80!
Ontem o amigo Mosca vinha todo contente porque tinha descoberto a M80, em busca de uma musiquinha que o acompanhasse na viagem a caminho do Meco deu com ela. Chegou airoso, “as músicas do nosso tempo, todos os êxitos dos anos 70, 80 e 90!”, Dizia ele todo contente.
Com a mesma rádio partimos hoje de regresso a casa. Sintonizei - coisa difícil já que pela 4ª vez me fanam a antena do carro - e fiz-me à estrada, senti o coração a palpitar no olho avolumado, o carro estava ao sol e o calor fez ressentira a inflamação. Toca kenny Rogers & sheena Easton em We've got tonight, céusssss, ui, ui os olhos encheram-se de lágrimas, quero crer pela cabra da inflamação! Quis parar a inundação, mas achei que tal lavagem só poderia favorecer, até mesmo curar a maleita! Mas depois dos amigos Kenny & Sheena, aparece sem aviso, cai no charco em que me afogava a doce Sade. Pára! AcaVou, ACAVOU!!! Desliguei a maldita M80!
E amanhã? Amanhã sintonizo outra vez!